DOLIENTE ROSAL
Cada quien su rosal ha deshojado
en oblación gentil a tu hermosura;
de nieve y grana y oro el perfumado
profluvio envuelve tu ideal figura.
¡Oh novia del poeta afortunado!,
yo soy el bardo de la selva oscura...
En mi viudo jardín sólo ha quedado
un doliente rosal de sepultura.
¿Quieres sus rosas?... Con piedad divina
en el tronco, entre una y otra espina,
tu compasivo corazón injerta.
y, en cambio, de la rosa funeraria
florecerá en tu boca la plegaria,
la flor más digna de mi pobre muerta.
CARLOS BORGES. (Venezuela)
NOCTURNO
Es medianoche..., la vecina selva,
la playa, el monte, el mar..., todo en silencio
Y el artista, la frente enardecida,
en el jardín, a solas con sus sueños.
Como nota de luz en el pentagrama
inmenso de los cielos,
se miran las estrellas esparcidas
por el Eterno Artista... Los abetos,
los pinos melancólicos, los sauces,
como a gigantes liras hiere el viento.
¡Extraña sinfonía de los bosques
acompañando el himno de los cielos!
Puesto el oído al eco de la noche,
a la voz de las ondas y los vientos,
viajera el alma en el país brumoso
de lejanos, tristísimos recuerdos,
el grande artista sueña... ya lo invade
la inspiración del genio,
la encarnación del arte
ya informa el ideal en su cerebro...
Después..., febril, apasionado, loco,
luz en los ojos y en la frente fuego,
intérnase en la sombra
del gran salón desierto...
Y acariciando el piano adormecido,
le cuenta sus ensueños...
¡Escuchad!... ¡Es el canto de los astros,
la armonía del alma y de los cielos.!
CARLOS BORGES
s.b.
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