DIARIO ÍNTIMO - ENRIQUE FEDERICO AMIEL.

Diario ÍNTIMO

A 10 de Noviembre de 1852: ¡Cuánto tenemos que aprender de los griegos, esos antepasados inmortales! ¡Y cuánto mejor que nosotros! , pero cultivaron y ennoblecieron al hombre que conocían. Desde mil puntos de vista, somos frente a ellos unos bárbaros, como me lo decía Béranger, suspirando, en 1843. Bárbaros en educación, en elocuencia, en vida pública, en poesía, en materia de arte, etc. Necesitamos millones de hombres para producir algunos verdaderamente notables, en Grecia podían lograr eso con un millar. Si juzgamos de una civilización por el número de hombres  completos que produce, nos hallamos todavía muy lejos del pueblo modelo.Los esclavos no están  debajo de nuestro nivel, sino entre nosotros. La barbarie ya no está en nuestras fronteras, sino que vive con nosotros en la intimidad. Llevamos dentro de nosotros muchas cosas  más grandes, pero somos más pequeños. Es un resultado extravagante; la civilización subjetiva, muy al contrario de su deseo y su misión, ha creado hombres mezquinos e incompletos. Las cosas llegan a la majestad y el hombre disminuye. ¿Por qué)

DIARIO ÍNTIMO - ENRIQUE FEDERICO AMIEL.

DIARIO ÍNTIMO

A 6 de noviembre de 1852.-  Soy susceptible de todas las pasiones, porque todas existen en mí; como un domador de animales feroces, las tengo enjauladas y atadas, pero a veces las oigo rugir. He ahogado varios amores al nacer. ¿Por qué? Porque con esta seguridad profética  de la intuición moral, los sentía poco viables y menos duraderos que yo. Los he ahogado en provecho futuro del afecto definitivo. He penetrado y desechado los amores de los sentidos, de la imaginación y de la sensibilidad; anhelaba yo el amor central y profundo. Aun creo en él. No apetezco las pasiones de paja que deslumbran, consumen o secan, llamo, aguardo y espero el grande, el santo, el grave y serio amor que vive por todas las fibras y por todas las potencias del alma. Y, si he de permanecer solo, prefiero dejar mi esperanza y mi ensueño, a degradar mi alma.

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 A 8 de Noviembre de 1852.-  La responsabilidad es mi pesadilla invisible. Sufrir por su propia culpa es un tormento de condenado, porque el ridículo envenena el dolor en este caso, y el peor de los ridículos es el de tener verguenza de sí mismo. No carezco de fuerza y de energía contra los males exteriores,

y de mi libertad por toda la vida. Sólo este pensamiento basta para producir la locura. Expío mi privilegio . Este consiste en asistir al drama de mi vida, en tener conciencia de la tragicomedia de mi propio destino; y más que eso, en tener el secreto de la tragicomedia misma, es decir, de no poder tomar a lo serio mis ilusiones, verme, por decirlo así, en la escena, estando yo en una butaca, vivir y ser a la vez de ultratumba, y por último, tener que fingir un interés particular para mi papel individual, estando en el secreto del poeta que se burla de todos estos agentes tan importantes, y que sabe todo lo que ellos  ignoran.(Continúa.)

DIARIO ÍNTIMO - ENRIQUE FEDERICO AMIEL.

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"Nunca estamos tan descontentos de los demás como cuando estamos descontentos de nosotros. La conciencia de un error nos hace impacientes y nuestro corazón astuto riñe en el exterior para aturdirse en el interior."

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La facultad de metamorfosis intelectual es la primera facultad del crítico. Sin ella no está en aptitud de comprender a los otros espíritus y debe por consecuencia callarse, si es leal. El crítico concienzudo tiene que comenzar por sí mismo: No tenemos derecho de juzgar lo que no comprendemos.

A 14 de junio de 1858. - La tristeza pensativa aumenta.. Como el ganado en el establo que está incendiándose, me adhiero a lo que me consume, a la vida solitaria que tanto mal me hace. Me dejó devorar por el sufrimiento interior...

Sin embargo, ayer luché contra esta fatal tendencia; subí al campo y las caricias de los niños restablecieron algo el equilibrio de mi alma. Después de comer bajo la enramada, los tres cantaron varias cancioncillas e himnos escolares. ¡Era una delicia oír aquello! El hada de la primavera había sembrado flores a manos llenas en la campiña. Era una aparición paradisíaca. Es verdad que la serpiente rondaba muy cerca. Ayer fué robada la casa vecina, el duelo visitó otro recinto de las cercanías. La muerte y el mal se arrastran en rededor de cada edén y algunas veces en su interior. De ahí la belleza trágica y la poesía dolorosa del destino humano. La belleza está en las flores, en las sombras, en el admirable panorama, en el sol poniente, en el júbilo, en la gracia, en la emoción, en la abundancia y la serenidad, en la ternura y las canciones; después volved la vista hacia los peligros del presente y las traiciones del porvenir; eso es el elemento patético. La figura de este mundo pasa. Sin la posesión de la eternidad, sin la consideración de la vida desde el punto de vista religioso, estos días fugitivos sólo serían materia de espanto. La dicha debe ser una plegaria, y la desgracia también. La fe en el orden moral y en la paternidad protectora de la Divinidad, se me apareció en su grave dulzura.

Pense, aime, agis er souffre en Dieu; cëst la grande science.

SB

Enrique Federico Amiel -

POEMA - RUBEN DARÍO.

DEL CAMPO

¡Pradera, feliz día! Del regio Buenos Aires

quedaron allá lejos el fuego y el hervor;

hoy en tu verde triunfo tendrán mis sueños vida,

respiraré tu aliento, me bañaré en tu sol.

Muy buenos días, huerto. Saludo la frescura

que brota de las ramas de tu durazno en flor;

formada de rosales, tu calle de Florida

mira pasar la Gloria, la Banca y el Sport.

Un pájaro poeta rumia en su buche versos;

chismoso y petulante, charlando va un gorrión;

las plantas trepadoras conversan de política;

las rosas y los lirios del arte y del amor.


Un pájaro poeta rumia en su buche versos;
chismoso y petulante, charlando va un gorrión;
las plantas trepadoras conversan de política;
las rosas y los lirios del arte y del amor.


Rigiendo su cuadriga de mágicas libélulas,
de sueños millonarios, pasa el travieso Puck;
y. espléndida sportwoman, en su celeste carro,
la emperatriz Titani seguida de Oberón.


De noche, cuando muestra su medio anillo de oro,
bajo el azul tranquilo, la amada de Pierrot,
es una fiesta pálida la que en el huerto reina
toca en la lira el aire su do-re-mi-fa-sol.


Curiosas las violetas a su balcón se asoma,
Y una suspira: "¡Lástima que falte el ruiseñor!"
Los silfos acompasan la danza de las brisas
en un walpurgis vago de aroma y de visión.


De pronto se oye el eco del grito de la pampa;
brilla como una puesta del argentino sol;
y un espectral jinete como una sombra cruza,
sobre su espalda un poncho; sobre su faz, dolor.

"¿Quién eres, solitario viajero de la noche?"
-"¡Yo soy la Poesía que un tiempo aquí reinó;
Yo soy el primer gaucho que parte para siempre,
de nuestra vieja patria llevando el corazón!"

SB

RUBEN DARÍO.

POEMA - RUBEN DARÍO

BLASON

(Para la condesa de Peralta)

 El olímpico cisne de nieve

con el ágata rosa del pico

lustra el ala eucarística y breve

que abre al sol como un casto abanico.

De la forma de un brazo de lira

y del asa de un ánfora griega

es su cándido cuello, que inspira

como prora ideal que navega.

Es el cisne, de estirpe sagrada,

cuyo beso, por campos de seda,

ascendió hasta la cima rosa

de las dulces colinas de Leda.

Blanco rey de la fuente Castalia,

su victoria ilumina el Danubio;

Vinci fue su varón en Italia;

Lohengrín es su príncipe rubio.

Su blancura es hermana del lino,

del botón de los blancos rosales

y del albo toisón diamantino

de los tiernos corderos pascuales.

Rimador de ideal florilegio,

es de armiño su lírico manto,

y es el mágico pájaro regio

que al morir rima el alma en un canto. 

El alado aristócrata muestra

lises albos en campo de azur,

y ha sentido en sus plumas la diestra

de la amable y gentil Pompadur.

Boga y boga en el lago sonoro

donde el sueño a los tristes espera,

donde aguarda una góndola de oro

a la novia de Luis de Baviera.

Dad, condesa, a los cisnes cariño;

dioses son de un país halagûeño

y hechos son de perfume, de armiño,

de luz alba, de seda y de sueño.

S.B.

RUBEN DARÍO

PROSAS PROFANAS - RUBEN DARÍO.

BOUQUET

Un poeta egregio del país de Francia,

que con versos áureos alabó el amor,

un ramo armónico, lleno de elegancia,

en su Sinfonía en Blanco Mayor.

Yo por ti formara, Blanca deliciosa,

el regalo lírico de un blanco bouquet,

con la blanca estrella, con la blanca rosa

que en los bellos parques del azul se ve.

Hoy que tú celebras tus bodas de nieve

(tus bodas de virgen con el sueño son),

todas sus blancuras Primavera llueve

sobre la blancura de tu corazón.

Cirios, cirios blancos, blancos, blancos lirios,

cuellos de los cisnes, margarita en flor,

galas de la espuma, ceras de los cirios

y estrellas celestes tienen tu color.

Yo, al enviarte versos, de mi vida arranco

la flor que te ofrezco, blanco serafín.

¡Mira como mancha tu corpiño blanco

la más roja rosa que hay en mi jardín!

SB

RUBEN DARÍO - (NICARAGUA)